Poésie-sous-roche - poemes

Volcan

noreply@hautetfort.com (CPR) — Sun, 08 Nov 2009 23:20:00 +0100

Je regarde l'érable

enflammé pour l'automne

purifier la transparence du bleu

Et je pense au grand feu

au grand feu qui

se cache en nous

et…

sous nos pas …

Nous n'entendrons jamais

le grondement

qui ceinture la terre multicolore

verte des forêts calmes

jaune des sables

et de

tout ce gris des villes

Comme clins d'œil à la fournaise

nous avons même ajouté lampes et néons

Pourtant

vivant,

frémissant bat un cœur

comme une orange

en secret

un cœur immense

invisible et oublié

Il se sent étouffé

comme le notre en certains jours il bouscule alors

tout autour de lui

dans un soupir immense

et aveugle

sa respiration déchire un passage

libére ses larmes incandescentes

ses laves brûlantes

incendiaires

Il ne

Sait pas qu'il tue

il faut bien qu'il

Vive …

Hélène Soris

Trésor chromatique G. Riou

noreply@hautetfort.com (CPR) — Wed, 04 Nov 2009 01:30:00 +0100

Le soleil cuivré

Dans un ciel si calme

Caresse la toile feuillue des monts.

Nos regards se perdent

Aux courbes des déferlantes d’ocres.

S’empourprent les caducs hirsutes

En canopées de feu.

Pampres diaprés

Touches d’ambre

Pommes d’or

Ramures rubigineuses du cycle fauviste.

L’éphémère palette automnale

Nous pare de sérénité.

Guillaume Riou

Tu vas, tu vois ta vie Jacques Grouselle

noreply@hautetfort.com (CPR) — Tue, 03 Nov 2009 10:20:00 +0100

photo Christine Doucet

Tu nais,

Au plus merveilleux des matins

Et le monde entier bat des mains,

Tu sais.

Tu vas

Déjà jouer à la poupée, c’est doux.

Tu ris, tu chantes tout est léger,

Tu cours en dansant dans les près,

Tes amis ont les mêmes goûts

Que toi.

Tu lis

Les contes savants des anciens

Qui tracent pour toi le chemin.

Tu te heurtes aussi à leurs lois,

Elles guident tes pas maladroits,

Soumis.

Tu bois

Au lait de tes vingt ans, la joie.

Des lèvres mouillées des amants

Tu goûtes aux délices troublants

Tendres et cruels à la fois,

Emois.

Tu passes

Parfois sans oser demander,

Parfois sans oser regarder,

Gainée de peur, cernée d’ennui,

Pour ta paix tu étouffes ta vie,

Tu lasses.

Tu noies

Délibérément tes tourments

Aux flux des us et des coutumes,

Au profit de tes amertumes,

A la croisée des quatre vents

Tu ploies.

Tu ignores

A jamais, le goût des bonheurs

Doux, fous, des : « je t’aime » criés

Aux sept ciels des lits sans pudeur,

Les tendresses jamais murmurées.

T’as tort.

Déjà,

La cruche lentement s’est vidée,

Le bon vin au temps s’est aigri.

Tu bois le dernier verre, ainsi

Tu plais aux bons guides éclairés,

Tais-toi.

Tu vois

Ton existence oxygénée

S’asphyxie vite, elle s’est usée

Sans joie.

Jacques Grouselle Cluses le 26 octobre 2009

Il y a ... Sylvette Bayol

noreply@hautetfort.com (CPR) — Thu, 21 May 2009 17:39:00 +0200

Il y a le soleil dans l'eau

Posé sur ton épaule, il y a cet oiseau,

Venu du chant des songes

Où sombrent les navires…

Il y a des jardins

Aux provinces secrètes

Qu'ouvre le portail bleu

De tes yeux, ce matin…

Je le pousse du doigt, il s'ouvre, cœur de rose.

Abeille je m'y pose

Et ma bouche s'endort au creux chaud de ta main

…

Je vais, je fuis, je cours, je pleure…

Et tous ces mots me tuent que je ne dirai pas !

La forêt qui nous aime est profonde,

Attends-moi !

Pour ton sommeil d'envol j'ai des bruyères mauves,

Et pour tes chagrins d'or des mouchoirs de chansons…

Pour tes mains dérobées,

Pour que tu me les laisses

Je veux tisser de lierre et d'églantier des chaînes,

Je vais, je fuis, je cours, je pleure…

Et tous ces mots me tuent que je ne dirai pas !

Sylvette BAYOL

Prelude aux rages d'été Guillaume RIOU

noreply@hautetfort.com (CPR) — Tue, 19 May 2009 08:59:00 +0200

Quelques rais de lumière fouettent encore les sommets.

Chevauchant la Lombarde,

Des monstres anthracite

Fondent sur les massifs.

Le front de rafales,

Escorté de frissons,

Rompt le ténébreux silence,

éphémère annonciateur,

Et contraint les mélèzes à la révérence.

Ardente, la vallée glisse dans son fourreau nébuleux

L’écho des râles célestes roule dans les combes

Les premières larmes peignent les plaques de schiste chaud

Déluge imminent,

Avalanche cendrée d’émoi,

La montagne t’attend !

Guillaume Riou

LA LAMPE : Danielle DRAB

noreply@hautetfort.com (CPR) — Mon, 18 May 2009 12:06:00 +0200

Elle déroule l'allée

Révèle le jardin

Les arbres jouent à cache-cache

Les fleurs montrent leurs ombres

Sur la barque tranquille

Elle tremble.

Qui pèche donc si tard ?

Bientôt elle cahote

Sur une bicyclette

Dans la ville d'à côté

On la braque des deux yeux

Comme une arme au poing

Elle qu'on laisse brûler

Pour éloigner la peur

Qui veille le malade

Au minuit fiévreux

Dessine un grand rond

Sur le cahier d'école

Et joue à feu follet

Dans le noir souterrain

Mène la farandole

La grand nuit de Noël

Eveille le matin

Dans toutes les maisons

Entre et danse

Dans le cercle magique des loups

Danielle DRAB

Caraïbe

noreply@hautetfort.com (CPR) — Sun, 11 Jan 2009 00:28:00 +0100

Derrière ce que l'on voit

Se cache ton mystère...

Aujourd'hui comme hier

Ton soleil meurt en mer

A l'heure du déchirement...

Quelle est cette antre qui l'attire ?

Tortola

Belle île des corsaires

Coule en ciel de topaze

Ta nuée rubescente

Tourterelle pirate

En attente de nuit

Pour ses mille diamants

Ce soir te revient la flibuste

Pleure tes galions d'or

C'est un astre forban

Qui les a engloutis.

Marie Jo Thabuis

Seule la Beauté

noreply@hautetfort.com (CPR) — Mon, 15 Dec 2008 18:42:00 +0100

Seuls les ciels, les ciels de traîne,

Les ciels longs, jaunes, plats et pâles,

Striés d’éclairs d’ailes.

En effilochages de nuages mauves

Seuls les ciels buvant le bruit des villes malades

Seules les lagunes, leurs langueurs de sable,

Les lasses et molles vagues, baignées d’éclats d’écailles,

En déliquescence d’algues

Seules les lagunes, épongeant la lie des cités aigres

Seuls les arbres, leurs angles de fuite

Drainant l’ennui des hommes mornes

Seuls la Beauté,

Sa fulgurance

Et les poètes foudroyés.

Solange JEANBERNE

Terre d'ocre

noreply@hautetfort.com (CPR) — Tue, 18 Nov 2008 11:27:00 +0100

« La peinture n’est que la recherche des souvenirs de Dieu

Dans le but de voir l’univers tel qu’il le voit »

Orhan Pamuk

T erres d’ocre

Elles disent les maturations

les cycles et les heures

Elles disent l’invisible

L’ocre convient aux dieux

Les derniers rais d’un soleil qui décline

attisent la braise du mélèze

Ocres de l’automne

Flamboiement aux frondaisons de septembre finissant

Labours en robe de bure

qu’encense un vol fuliginieux de passereaux

J’aimerais mon âme en un jardin d’automne

Senteurs de tourbe de fougères

Rouissent les châtaigniers

et si le cor prolonge sa longue antienne vespérale

que lui fassent répons le brâme profond du cerf

Ocres Cuivres

Cuivres de l’orient Désert d’orient

Dunes brunes Lèvres afghanes

Ciels fauves à la crinière de lion

S’exhalent des arômes cannelle

des épices musquées

Cuirs des harnais Rumeurs de caravanes

Cuivre

couverte de cuivre sur l’émail des lacs

cuivre sans éclat

quand la lune fomente la neige

Folle chevelure de lune

Névrose de la lune

à la morte saison des bruyères gelées

quand hurle l’hiver brûleur de loups

L’ocre convient aux dieux

Il y a toute cette chamoiserie

de reflets roux à l’ados de la vague :

ambres et feuilles mortes

robe de daine corsage de bouvreuil

fuite d’un écureuil éclat dans l’épicéa

Il y a des abeilles nimbées d’une lumière de miel

à l’odeur brune - ivre un peu - de réglisse

de malt et de muscat

Il y a les sables

couchés comme en lit de roses

que le crépuscule aurait lissé

J’aime ces sables de Loire

ces javeaux passés par le tamis des soleils couchants

Méditent dans le soir des violoncelles

Et puis faites lointaine souvenance

Rappelez-vous le poitrail de l’auroch

au flanc de la caverne

avec ce bison que le dessin enfante dans l’orbe du solstice

Vêtu d’ours

le chaman dansait les flammes rauques du feu

De rouge et de noir

d’ombre et de lumière

l’ocre convient au dieu

mais la Sybille de Cumes interroge la rose

et septembre déjà rabote les feux du jour

Fragiles d’incertitude

les villages de la nuit campagnarde

veilleront

tapis dans la fourrure

de leurs rousseurs blafardes

Marcel MAILLET

La descente du foin

noreply@hautetfort.com (CPR) — Tue, 23 Sep 2008 16:35:00 +0200

Il fut, dans nos contrées, un temps pas si lointain,

Où la survie était le souci quotidien.

Les moines avaient appris les arts de l’élevage,

Pendant les mois d’été la montée aux alpages.

Au cours du long hiver, sol de neige couvert,

Il faut nourrir les bêtes qu’on ne peut mettre au vert.

L’été, on a rentré le foin en altitude ;

Le descendre l’hiver est une épreuve rude.

Les hommes du village forment une équipée,

Chacun à la corvée devra participer :

Par instinct de survie, les villageois se soudent,

La nécessité veut qu’on se serre les coudes.

Ils montent, très nombreux, avec le matériel,

Quand, un jour de l’hiver, est complice le ciel.

On charge sur les luges, et dans la pente glisse,

Les hommes attelés freinent tout l’édifice.

Arrivés au village, chez chacun, on le range,

Les vaches auront pitance au sec dans leurs granges.

La neige devenue l’or blanc de nos villages,

La coutume est passée, devenue d’un autre âge.

Se pourrait-il qu’un jour, des réseaux se ressoudent,

Si le besoin exige qu’on se serre les coudes ?

Philippe BRAND

28/08-05/09/08